Los filósofos
de la naturaleza
… nada puede surgir de la nada…
Cuando su madre volvió del trabajo aquella tarde, Sofía
estaba sentada en el balancín del jardín, meditando sobre la posible relación
entre el curso de filosofía y esa Hilde Møller Knag que no recibiría ninguna
felicitación de su padre en el día de su cumpleaños.
—¡Sofía! —la llamó su madre desde lejos—. ¡Ha llegado
una carta para ti!
El corazón le dio un vuelco. Ella misma había recogido
el correo, de modo que esa carta tenía que ser del filósofo. ¿Qué le podía
decir a su madre? Se levantó lentamente del balancín y se acercó a ella.
—No lleva sello. A lo mejor es una carta de amor.
Sofía cogió la carta.
—¿No la vas a abrir?
¿Qué podía decir?
—¿Has visto alguna vez a alguien abrir sus cartas de
amor delante de su madre?
Mejor que pensara que ésa era la explicación. Le daba
muchísima vergüenza, porque era muy joven para recibir cartas de amor, pero le
daría aún más vergüenza que se supiera que estaba recibiendo un curso completo
de filosofía por correspondencia, de un filósofo totalmente desconocido y que
incluso jugaba con ella al escondite. Era uno de esos pequeños sobres blancos.
En su habitación, Sofía leyó tres nuevas preguntas escritas en la nota dentro del
sobre: ¿Existe una materia primaria de la que todo lo demás está hecho? ¿El
agua puede convertirse en vino? ¿Cómo pueden la tierra y el agua convertirse en
una rana?
A Sofía estas preguntas le parecieron bastante
chifladas, pero las estuvo dando vueltas durante toda la tarde. También al día
siguiente, en el instituto, volvió a meditar sobre ellas, una por una. ¿Existiría
una «materia primaria» de la que estaba hecho todo lo demás? Pero si existiera
una «materia» de la que estaba hecho todo el mundo, ¿cómo podía esta materia
única convertirse de pronto en una flor o, por qué no, en un elefante? La misma
objeción era válida para la pregunta de si el agua podía convertirse en vino.
Sofía había oído el relato de Jesús, que convirtió el agua en vino, pero nunca
lo había entendido literalmente. Y si Jesús verdaderamente hubiese hecho vino
del agua se trataría más bien de un milagro y no de algo que fuera realmente
posible. Sofía era consciente de que tanto el vino como casi todo el resto de
la naturaleza contiene mucha agua. Pero aunque un pepino contuviera un 95% de
agua, tendría que contener también alguna otra cosa para ser precisamente un
pepino y no sólo agua. Luego estaba lo de la rana. Le llamaba la atención que
su profesor de filosofía se interesara tanto por las ranas. Sofía podía estar
de acuerdo en que una rana estuviese compuesta de tierra y agua, pero la tierra
no podía estar compuesta entonces por una sola sustancia. Si la tierra
estuviera compuesta por muchas materias distintas, podría evidentemente
pensarse que tierra y agua conjugadas pudieran convertirse en rana; siempre y
cuando la tierra y el agua pasaran por el proceso del huevo de rana y del
renacuajo, porque una rana no puede crecer así como así en una huerta, por
mucho esmero que ponga el horticultor al regarla.
Al volver del instituto aquel día, Sofía se encontró
con otro sobre para ella en el buzón. Se refugió en el Callejón, como lo había
hecho los días anteriores. El proyecto de los filósofos ¡Ahí estás de nuevo!
Pasemos directamente a la lección de hoy, sin pasar por conejos blancos y cosas
así. Te contaré a grandes rasgos cómo han meditado los seres humanos sobre las
preguntas filosóficas desde la antigüedad griega hasta hoy. Pero todo llegará a
su debido tiempo. Debido a que esos filósofos vivieron en otros tiempos —y
quizás en una cultura totalmente diferente a la nuestra— resulta a menudo
práctico averiguar cuál fue el proyecto de cada uno. Con ello quiero decir que
debemos intentar captar qué es lo que precisamente ese filósofo tiene tanto
interés en solucionar. Un filósofo puede interesarse por el origen de las
plantas y los animales. Otro puede querer averiguar si existe un dios o si el
ser humano tiene un alma inmortal. Cuando logremos extraer cuál es el
«proyecto» de un determinado filosófo, resultará más fácil seguir su manera de pensar.
Pues un solo filósofo no está obsesionado por todas las preguntas filosóficas. Siempre
digo «él», cuando hablo de los filósofos, y eso se debe a que la historia de la
filosofía está marcada por los hombres, ya que a la mujer se la ha reprimido
como ser pensante debido a su sexo. Es una pena porque, con ello, se ha perdido
una serie de experiencias importantes. Hasta nuestro propio siglo, la mujer no
ha entrado de lleno en la historia de la filosofía. No te pondré deberes, al menos
no complicados ejercicios de matemáticas. En este momento, la conjugación de
los verbos ingleses está totalmente fuera del ámbito de mi interés. Pero de vez
en cuando, te pondré un pequeño ejercicio de alumno. Si aceptas estas
condiciones, podemos ponernos en marcha.
Los filósofos
de la naturaleza
A los primeros filósofos de Grecia se les suele llamar
«filósofos de la naturaleza» porque, ante todo, se interesaban por la
naturaleza y por sus procesos. Ya nos hemos preguntado de dónde procedemos.
Muchas personas hoy en día se imaginan más o menos que algo habrá surgido, en
algún momento, de la nada. Esta idea no era tan corriente entre los griegos.
Por alguna razón daban por sentado que ese «algo» había existido siempre. Vemos,
pues, que la gran pregunta no era cómo todo pudo surgir de la nada. Los griegos
se preguntaban, más bien, cómo era posible que el agua se convirtiera en peces
vivos y la tierra inerte en grandes árboles o en flores de colores encendidos. ¡Por
no hablar de cómo un niño puede ser concebido en el seno de su madre! Los
filósofos veían con sus propios ojos cómo constantemente ocurrían cambios en la
naturaleza. ¿Pero cómo podían ser posibles tales cambios? ¿Cómo podía algo
pasar de ser una sustancia para convertirse en algo completamente distinto, en vida,
por ejemplo? Los primeros filósofos tenían en común la creencia de que existía
una materia primaria, que era el origen de todos los cambios. No resulta fácil
saber cómo llegaron a esa conclusión, sólo sabemos que iba surgiendo la idea de
que tenía que haber una sola materia primaria que, más o menos, fuese el origen
de todos los cambios sucedidos en la naturaleza. Tenía que haber «algo» de lo
que todo procedía y a lo que todo volvía. Lo más interesante para nosotros no
es saber cuáles fueron las respuestas a las que llegaron esos primeros
filósofos, sino qué preguntas se hacían y qué tipo de respuestas buscaban. Nos
interesa más el cómo pensaban que precisamente lo que pensaban. Podemos
constatar que hacían preguntas sobre cambios visibles en la naturaleza.
Intentaron buscar algunas leyes naturales constantes. Querían entender los
sucesos de la naturaleza sin tener que recurrir a los mitos tradicionales. Ante
todo, intentaron entender los procesos de la naturaleza estudiando la misma
naturaleza. ¡Es algo muy distinto a explicar los relámpagos y los truenos, el
invierno y la primavera con referencias a sucesos mitológicos! De esta manera,
la filosofía se independizó de la religión. Podemos decir que los filósofos de
la naturaleza dieron los primeros pasos hacia una manera científica de pensar,
desencadenando todas las ciencias naturales posteriores. La mayor parte de lo
que dijeron y escribieron los filósofos de la naturaleza se perdió para la
posteridad. Lo poco que conocemos lo encontramos en los escritos de
Aristóteles, que vivió un par de siglos después de los primeros filósofos. Aristóteles
sólo se refiere a los resultados a que llegaron los filósofos que le
precedieron, lo que significa que no podemos saber siempre cómo llegaron a sus
conclusiones. Pero sabemos suficiente como para constatar que el proyecto de
los primeros filósofos griegos abarcaba preguntas en torno a la materia
primaria y a los cambios en la naturaleza.
Tres
filósofos de Mileto
El primer filósofo del que oímos hablar es Tales, de la
colonia de Mileto, en Asia Menor. Viajó mucho por el mundo. Se cuenta de él que
midió la altura de una pirámide en Egipto, teniendo en cuenta la sombra de la
misma, en el momento en que su propia sombra medía exactamente lo mismo que él.
También se dice que supo predecir mediante cálculos matemáticos un eclipse
solar en el año 585 antes de Cristo. Tales opinaba que el agua era el origen de
todas las cosas. No sabemos exactamente lo que quería decir con eso. Quizás opinara
que toda clase de vida tiene su origen en el agua, y que toda clase de vida
vuelve a convertirse en agua cuando se disuelve. Estando en Egipto, es muy
probable que viera cómo todo crecía en cuanto las aguas del Nilo se retiraban
de las regiones de su delta. Quizás también viera cómo, tras la lluvia, iban
apareciendo ranas y gusanos. Además, es probable que Tales se preguntara cómo
el agua puede convertirse en hielo y vapor, y luego volver a ser agua de nuevo.
Al parecer, Tales también dijo que «todo está lleno de dioses». También sobre
este particular sólo podemos hacer conjeturas en cuanto a lo que quiso decir.
Quizás se refiriese a cómo la tierra negra pudiera ser el origen de todo, desde
flores y cereales hasta cucarachas y otros insectos, y se imaginase que la
tierra estaba llena de pequeños e invisibles «gérmenes» de vida. De lo que sí
podemos estar seguros, al menos, es de que no estaba pensando en los dioses de
Homero.
El siguiente filósofo del que se nos habla es de
Anaximandro, que también vivió en Mileto. Pensaba que nuestro mundo simplemente
es uno de los muchos mundos que nacen y perecen en algo que él llamó «lo
Indefinido». No es fácil saber lo que él entendía por «lo Indefinido», pero
parece claro que no se imaginaba una sustancia conocida, como Tales. Quizás
fuera de la opinión de que aquello de lo que se ha creado todo, precisamente
tiene que ser distinto a lo creado. En ese caso, la materia primaria no podía
ser algo tan normal como el agua, sino algo «indefinido».
Un tercer filósofo de Mileto fue Anaxímenes (aprox.
570-526 a. de C.) que opinaba que el origen de todo era el aire o la niebla. Es
evidente que Anaxímenes había conocido la teoría de Tales sobre el agua. ¿Pero
de dónde viene el agua? Anaxímenes opinaba que el agua tenía que ser aire
condensado, pues vemos cómo el agua surge del aire cuando llueve. Y cuando el
agua se condensa aún más, se convierte en tierra, pensaba él. Quizás había
observado cómo la tierra y la arena provenían del hielo que se derretía.
Asimismo pensaba que el fuego tenía que ser aire diluido. Según Anaxímenes,
tanto la tierra como el agua y el fuego, tenían como origen el aire. No es
largo el camino desde la tierra y el agua hasta las plantas en el campo. Quizás
pensaba Anaxímenes que para que surgiera vida, tendría que haber tierra, aire,
fuego y agua. Pero el punto de partida en sí era «el aire» o «la niebla». Esto significa
que compartía con Tales la idea de que tiene que haber una materia primaria,
que constituye la base de todos los cambios que suceden en la naturaleza. Nada
puede surgir de la nada
Los tres filósofos de Mileto pensaban que tenía que
haber una —y quizás sólo una— materia primaria de la que estaba hecho todo lo
demás. ¿Pero cómo era posible que una materia se alterara de repente para
convertirse en algo completamente distinto? A este problema lo podemos llamar
problema del cambio. Desde aproximadamente el año 500 a. de C. vivieron unos
filósofos en la colonia griega de Elea en el sur de Italia, y estos eleatos se
preocuparon por cuestiones de ese tipo. El más conocido era Parménides (aprox.
510-470 a. de C.). Parménides pensaba que todo lo que hay ha existido siempre,
lo que era una idea muy corriente entre los griegos. Daban más o menos por
sentado que todo lo que existe en el mundo es eterno. Nada puede surgir de la nada,
pensaba Parménides. Y algo que existe, tampoco se puede convertir en nada. Pero
Parménides fue más lejos que la mayoría. Pensaba que ningún verdadero cambio
era posible. No hay nada que se pueda convertir en algo diferente a lo que es
exactamente. Desde luego que Parménides sabía que precisamente la naturaleza
muestra cambios constantes. Con los sentidos observaba cómo cambiaban las
cosas, pero esto no concordaba con lo que le decía la razón. No obstante,
cuando se vio forzado a elegir entre fiarse de sus sentidos o de su razón, optó
por la razón. Conocemos la expresión: «Si no lo veo, no lo creo». Pero
Parménides no lo creía ni siquiera cuando lo veía. Pensaba que los sentidos nos
ofrecen una imagen errónea del mundo, una imagen que no concuerda con la razón
de los seres humanos. Como filósofo, consideraba que era su obligación
descubrir toda clase de «ilusiones». Esta fuerte fe en la razón humana se llama
racionalismo. Un racionalista es el que tiene una gran fe en la razón de las personas
como fuente de sus conocimientos sobre el mundo.
Todo fluye
Al mismo tiempo que Parménides, vivió Heráclito (aprox.
540-480 a. de C.) de Éfeso en Asia Menor. Él pensaba que precisamente los
cambios constantes eran los rasgos más básicos de la naturaleza. Podríamos decir
que Heráclito tenía más fe en lo que le decían sus sentidos que Parménides. «Todo
fluye», dijo Heráclito. Todo está en movimiento y nada dura eternamente. Por
eso no podemos «descender dos veces al mismo río», pues cuando desciendo al río
por segunda vez, ni yo ni el río somos los mismos. Heráclito también señaló el
hecho de que el mundo está caracterizado por constantes contradicciones. Si no
estuviéramos nunca enfermos, no entenderíamos lo que significa estar sano. Si
no tuviéramos nunca hambre, no sabríamos apreciar estar saciados. Si no hubiera
nunca guerra, no sabríamos valorar la paz, y si no hubiera nunca invierno, no
nos daríamos cuenta de la primavera. Tanto el bien como el mal tienen un lugar
necesario en el Todo, decía Heráclito. Y si no hubiera un constante juego entre
los contrastes, el mundo dejaría de existir. «Dios es día y noche, invierno y
verano, guerra y paz, hambre y saciedad», decía. Emplea la palabra «Dios», pero
es evidente que se refiere a algo muy distinto a los dioses de los que hablaban
los mitos. Para Heráclito, Dios —o lo divino— es algo que abarca a todo el
mundo. Dios se muestra precisamente en esa naturaleza llena de contradicciones
y en constante cambio. En lugar de la palabra «Dios», emplea a menudo la
palabra griega logos, que significa razón. Aunque las personas no hemos pensado
siempre del mismo modo, ni hemos tenido la misma razón, Heráclito opinaba que
tiene que haber una especie de «razón universal» que dirige todo lo que sucede
en la naturaleza. Esta «razón universal» —o «ley natural»— es algo común para
todos y por la cual todos tienen que guiarse. Y, sin embargo, la mayoría vive
según su propia razón, decía Heráclito. No tenía, en general, muy buena opinión
de su prójimo. «Las opiniones de la mayor parte de la gente pueden compararse
con los juegos infantiles», decía. En medio de todos esos cambios y
contradicciones en la naturaleza, Heráclito veía, pues, una unidad o un todo.
Este «algo», que era la base de todo, él lo llamaba «Dios» o «logos».
Cuatro
elementos
En cierto modo, las ideas de Parménides y Heráclito
eran totalmente contrarias. La razón de Parménides le decía que nada puede
cambiar. Pero los sentidos de Heráclito decían, con la misma convicción, que en
la naturaleza suceden constantemente cambios. ¿Quién de ellos tenía razón?
¿Debemos fiarnos de la razón o de los sentidos? Tanto Parménides como Heráclito
dicen dos cosas.
Parménides dice:
a) que nada puede cambiar y
b) que las sensaciones, por lo tanto, no son de fiar.
Por el contrario, Heráclito dice:
a) que todo cambia («todo fluye») y
b) que las sensaciones son de fiar.
¡Difícilmente dos filósofos pueden llegar a estar en
mayor desacuerdo! ¿Pero cuál de ellos tenía razón? Empédocles (494-434 a. de
C.) de Sicilia sería el que lograra salir de los enredos en los que se había
metido la filosofía. Opinaba que, tanto Parménides como Heráclito, tenían razón
en una de sus afirmaciones, pero que los dos se equivocaban en una cosa. Empédocles
pensaba que el gran desacuerdo se debía a que los filósofos habían dado por
sentado que había un solo elemento. De ser así, la diferencia entre lo que dice
la razón y lo que «vemos con nuestros propios ojos» sería insuperable. Es
evidente que el agua no puede convertirse en un pez o en una mariposa. El agua
no puede cambiar. El agua pura sigue siendo agua pura para siempre. De modo que
Parménides tenía razón en decir que «nada cambia». Al mismo tiempo, Empédocles
le daba la razón a Heráclito en que debemos fiarnos de lo que nos dicen
nuestros sentidos. Debemos creer lo que vemos, y vemos, precisamente, cambios
constantes en la naturaleza. Empédocles llegó a la conclusión de que lo que
había que rechazar era la idea de que hay un solo elemento. Ni el agua ni el
aire son capaces, por sí solos, de convertirse en un rosal o en una mariposa,
razón por la cual resulta imposible que la naturaleza sólo tenga un elemento. Empédocles
pensaba que la naturaleza tiene en total cuatro elementos o «raíces», como él
los llama. Llamó a esas cuatro raíces tierra, aire, fuego y agua. Todos los cambios
de la naturaleza se deben a que estos cuatro elementos se mezclan y se vuelven
a separar, pues todo está compuesto de tierra, aire, fuego y agua, pero en
distintas proporciones de mezcla. Cuando muere una flor o un animal, los cuatro
elementos vuelven a separarse. Éste es un cambio que podemos observar con los
ojos. Pero la tierra y el aire, el fuego y el agua quedan completamente
inalterados o intactos con todos esos cambios en los que participan. Es decir,
que no es cierto que «todo» cambia. En realidad, no hay nada que cambie. Lo que
ocurre es, simplemente, que cuatro elementos diferentes se mezclan y se
separan, para luego volver a mezclarse. Podríamos compararlo con un pintor
artístico: si tiene sólo un color —por ejemplo el rojo— no puede pintar árboles
verdes. Pero si tiene amarillo, rojo, azul y negro, puede obtener hasta cientos
de colores, mezclándolos en distintas proporciones. Un ejemplo de cocina
demuestra lo mismo. Si sólo tuviera harina, tendría que ser un mago para poder
hacer un bizcocho. Pero si tengo huevos y harina, leche y azúcar, entonces
puedo hacer un montón de tartas y bizcochos diferentes, con esas cuatro materias
primas. No fue por casualidad el que Empédocles pensara que las «raíces» de la
naturaleza tuvieran que ser precisamente tierra, aire, fuego y agua. Antes que
él, otros filósofos habían intentado mostrar por qué el elemento básico tendría
que ser agua, aire o fuego. Tales y Anaxímenes ya habían señalado el agua y el
aire como elementos importantes de la naturaleza. Los griegos también pensaban
que el fuego era muy importante. Observaban, por ejemplo, la importancia del
sol para todo lo vivo de la naturaleza, y, evidentemente, conocían el calor del
cuerpo humano y animal. Quizás Empédocles vio cómo ardía un trozo de madera; lo
que sucede entonces, es que algo se disuelve. Oímos cómo la madera cruje y
gorgotea. Es el agua. Algo se convierte en humo. Es el aire. Vemos ese aire.
Algo queda cuando el fuego se apaga. Es la ceniza, o la tierra. Empédocles
señala, como hemos visto, que los cambios en la naturaleza se deben a que las
cuatro raíces se mezclan y se vuelven a separar. Pero queda algo por explicar.
¿Cuál es la causa por la que los elementos se unen para dar lugar a una nueva vida?
¿Y por qué vuelve a disolverse «la mezcla», por ejemplo, una flor? Empédocles
pensaba que tenía que haber dos fuerzas que actuasen en la naturaleza. Las
llamó «amor» y «odio». Lo que une las cosas es «el amor», y lo que las separa,
es «el odio». Tomemos nota de que el filósofo distingue aquí entre «elemento» y
«fuerza». Incluso, hoy en día, la ciencia distingue entre «los elementos» y
«las fuerzas de la naturaleza». La ciencia moderna dice que todos los procesos
de la naturaleza pueden explicarse como una interacción de los distintos elementos,
y unas cuantas fuerzas de la naturaleza. Empédocles también estudió la cuestión
de qué es lo que pasa cuando observamos algo con nuestros sentidos. ¿Cómo puedo
ver una flor, por ejemplo? ¿Qué sucede entonces? ¿Has pensado en eso, Sofía?
¡Si no, ahora tienes la ocasión! Empédocles pensaba que nuestros ojos estaban
formados de tierra, aire, fuego y agua, como todo lo demás en la naturaleza. Y
«la tierra» que tengo en mi ojo capta lo que hay de tierra en lo que veo, «el
aire» capta lo que es de aire, «el fuego» de los ojos capta lo que es de fuego
y «el agua» lo que es de agua. Si el ojo hubiera carecido de uno de los cuatro elementos,
yo tampoco hubiera podido ver la naturaleza en su totalidad.
Algo de todo
en todo
Otro filósofo que no se contentaba con la teoría de que
un solo elemento —por ejemplo el agua— pudiera convertirse en todo lo que vemos
en la naturaleza, fue Anaxágoras (500-428 a. de C). Tampoco aceptó la idea de
que tierra, aire, fuego o agua pudieran convertirse en sangre y hueso. Anaxágoras
opinaba que la naturaleza está hecha de muchas piezas minúsculas, invisibles
para el ojo. Todo puede dividirse en algo todavía más pequeño, pero incluso en
las piezas más pequeñas, hay algo de todo. Si la piel y el pelo no se han
convertido en otra cosa, tiene que haber piel y pelo también en la leche que
bebemos, y en la comida que comemos, opinaba él. A lo mejor, un par de ejemplos
modernos puedan ilustrar lo que se imaginaba Anaxágoras. Mediante la técnica de
láser se pueden, hoy en día, hacer los llamados hologramas. Si el holograma
muestra un coche, y este holograma se rompe, veremos una imagen de todo el
coche, aunque conservemos solamente la parte del holograma que muestra el
parachoques. Eso es porque todo el motivo está presente en cada piececita. De
alguna manera, también se puede decir que es así como está hecho nuestro
cuerpo. Si separo una célula de la piel de un dedo, el núcleo de esa célula
contiene no sólo la receta de cómo es mi piel, sino que en la misma célula
también está la receta de mis ojos, del color de mi pelo, de cuántos dedos
tengo y de qué aspecto, etc. En cada célula del cuerpo hay una descripción
detallada de la composición de todas las demás células del cuerpo. Es decir,
que hay «algo de todo» en cada una de las células. El todo está en la parte más
minúscula. A esas «partes mínimas» que contienen «algo de todo», Anaxágoras las
llamaba «gérmenes» o «semillas». Recordemos que para Empédocles era «el amor»
lo que unía las partes en cuerpos enteros. También Anaxágoras se imaginaba una
especie de fuerza que «pone orden» y crea animales y humanos, flores y árboles.
A esta fuerza la llamó espíritu o entendimiento (nous). Anaxágoras también es
interesante por ser el primer filósofo de los de Atenas. Vino de Asia Menor,
pero se trasladó a Atenas cuando tenía unos 40 años. En Atenas lo acusaron de
ateo y, al final, tuvo que marcharse de la ciudad. Entre otras cosas, había
dicho que el sol no era un dios, sino una masa ardiente más grande que la
península del Peloponeso. Anaxágoras se interesaba en general por la
astronomía. Opinaba que todos los astros estaban hechos de la misma materia que
la Tierra. A esta teoría llegó después de haber estudiado un meteorito. Puede
ser, decía, que haya personas en otros planetas. También señaló que la luna no
lucía por propia fuerza sino que recibe su luz de la Tierra. Explicó, además,
el porqué de los eclipses de sol.
P. D. Gracias por tu atención, Sofía. Puede ser que
tengas que leer y releer este capítulo antes de que lo entiendas todo. Pero la
comprensión tiene necesariamente que costar algún esfuerzo. Seguramente no
admirarías mucho a una amiga que entendiera de todo sin que le hubiera costado
ningún esfuerzo. La mejor solución a la cuestión de la materia primaria y los
cambios de la naturaleza tendrá que esperar hasta mañana. Entonces conocerás a
Demócrito. ¡No digo nada más!
Sofía estaba sentada en el Callejón mirando por un
pequeño hueco en la maleza. Tenía que poner orden en sus pensamientos, después
de todo lo que acababa de leer. Era evidente que el agua normal y corriente no
podía convertirse en otra cosa que hielo y vapor. El agua ni siquiera podía convertirse
en una pera de agua, porque incluso una pera de agua estaba formada por algo
más que agua sola. Pero, si estaba tan segura de ello, sería porque lo había
aprendido. ¿Habría podido estar tan segura de que el hielo sólo estaba
compuesto de agua si no lo hubiera aprendido? Al menos habría tenido que
estudiar muy de cerca cómo el agua se congelaba y el hielo se derretía. Sofía
intentó volver a pensar de nuevo con su propia inteligencia, sin utilizar lo
que había aprendido de otros. Parménides se había negado a aceptar cualquier
forma de cambio. Cuanto más pensaba en ello Sofía, más convencida estaba de que
él, de alguna manera, tenía razón. Con su inteligencia, el filósofo no podía
aceptar que «algo» de repente se convirtiera en «algo completamente distinto».
Había sido muy valiente porque a la vez había tenido que negar todos aquellos cambios
en la naturaleza que cualquier ser humano podía observar. Muchos se habrían
reído de él. También Empédocles había sido muy hábil utilizando su inteligencia
al afirmar que el mundo necesariamente tenía que estar formado por algo más que
por un solo elemento originario. De ese modo, se hacían posibles todos los
cambios de la naturaleza sin cambiar realmente. Aquel viejo filósofo griego
había descubierto todo esto utilizando simplemente su razón. Naturalmente,
habría estudiado la naturaleza, pero no tuvo posibilidad de realizar análisis
químicos como hace la ciencia hoy en día. Sofía no sabía si tenía mucha fe en
que fueran precisamente la tierra, el aire, el fuego y el agua las materias de
las que todo estaba hecho. Pero eso no tenía importancia. En principio
Empédocles tenía razón. La única posibilidad que tenemos de aceptar todos
aquellos cambios que registran nuestros ojos, es introducir más de un solo
elemento. A Sofía la filosofía le parecía aún más interesante porque podía
seguir los argumentos con su propia razón, sin tener que acordarse de todo lo
que había aprendido en el instituto. Llegó a la conclusión de que, en realidad,
la filosofía no es algo que se puede aprender, sino que quizás uno pueda
aprender a pensar filosóficamente.
Demócrito
… el juguete más genial del mundo…
Sofía cerró la caja de galletas que contenía todas las
hojas escritas a máquina que había recibido del desconocido profesor de
filosofía. Salió a hurtadillas del Callejón y se quedó un instante mirando al
jardín. De repente, se acordó de lo que había pasado la mañana anterior. Su
madre había bromeado con la «carta de amor» durante el desayuno. Ahora se
apresuró hasta el buzón para evitar que aquello volviera a suceder. Recibir una
carta de amor dos días seguidos, daría exactamente el doble de corte que
recibir una. ¡De nuevo había allí un pequeño sobre blanco! Sofía comenzó a
vislumbrar una especie de sistema en las entregas: cada tarde había encontrado
un sobre grande y amarillo en el buzón. Mientras leía la carta grande, el
filósofo solía deslizarse hasta el buzón con un sobrecito blanco. Esto
significaba que no le resultaría difícil descubrirlo. ¿O descubrirla? Si se
colocaba ante la ventana de su cuarto, tendría buena vista sobre el buzón y
seguro que llegaría a ver al misterioso filósofo. Porque sobrecitos blancos no
surgen por sí mismos así como así. Sofía decidió estar muy atenta al día
siguiente. Era viernes y tenía todo el fin de semana por delante. Subió a su
habitación y abrió allí el sobre. Esta vez sólo había una pregunta en la nota,
pero la pregunta era, si cabe, más loca que aquellas tres que habían venido en
la carta de amor. ¿Por qué el lego es el juguete más genial del mundo? En
primer lugar, Sofía no estaba segura de estar de acuerdo con que el lego fuese
el juguete más genial del mundo, al menos había dejado de jugar con él hacía
muchos años. En segundo lugar, no era capaz de entender qué podía tener que ver
el lego con la filosofía. Pero era una alumna obediente, y empezó a buscar en
el estante superior de su armario. Allí encontró una bolsa de plástico llena de
piezas del lego de muchos tamaños y colores. Por primera vez en mucho tiempo,
se puso a construir con las pequeñas piezas. Mientras lo hacía, le venían a la
mente pensamientos sobre el lego. Resulta fácil construir con las piezas del
lego, pensó. Aunque tengan distinta forma y color, todas las piezas pueden ensamblarse
con otras. Además son indestructibles. Sofía no recordaba haber visto nunca una
pieza del lego rota. De hecho, todas las piezas parecían tan frescas y nuevas
como el día, hacía ya muchos años, en que se lo habían regalado. Y sobre todo: con
las piezas del lego podía construir cualquier cosa. Y luego podía desmontarlas
y construir algo completamente distinto. ¿Qué más se puede pedir? Sofía llegó a
la conclusión de que el lego, efectivamente, muy bien podía llamarse el juguete
más genial del mundo. Pero seguía sin entender qué tenía que ver con la
filosofía. Pronto Sofía construyó una gran casa de muñecas. Apenas se atrevió a
confesarse a sí misma que hacía mucho tiempo que no lo había pasado tan bien
como ahora. ¿Por qué dejaban las personas de jugar? Cuando la madre llegó a
casa y vio lo que Sofía había hecho, se le escapó:
—¡Qué bien que todavía seas capaz de jugar como una
niña!
—¡Bah! Estoy trabajando en una complicada investigación
filosófica.
Su madre dejó escapar un profundo suspiro. Seguramente
estaba pensando en el conejo y en el sombrero de copa. Al volver del instituto
al día siguiente, Sofía se encontró con un montón de nuevas hojas en un gran
sobre amarillo. Se llevó el sobre a su habitación, y se puso enseguida a leer,
aunque al mismo tiempo vigilaría el buzón.
La teoría
atómica
Aquí estoy de nuevo, Sofía. Hoy conocerás al último
gran filósofo de la naturaleza. Se llamaba Demócrito (aprox. 460- 370 a. de C.)
y venía de la ciudad costera de Abdera, al norte del mar Egeo. Si has podido
contestar a la pregunta sobre el lego, no te costará mucho esfuerzo entender lo
que fue el proyecto de este filósofo. Demócrito estaba de acuerdo con sus
predecesores en que los cambios en la naturaleza no se debían a que las cosas realmente
«cambiaran». Suponía, por lo tanto, que todo tenía que estar construido por
unas piececitas pequeñas e invisibles, cada una de ellas eterna e inalterable.
A estas piezas más pequeñas Demócrito las llamó átomos. La palabra «átomo»
significa «indivisible». Era importante para Demócrito poder afirmar que eso de
lo que todo está hecho no podía dividirse en partes más pequeñas. Si hubiera
sido así, no habrían podido servir de ladrillos de construcción. Pues, si los
átomos hubieran podido ser limados y partidos en partes cada vez más pequeñas,
la naturaleza habría empezado a flotar en una pasta cada vez más líquida. Además,
los ladrillos de la naturaleza tenían que ser eternos, pues nada puede surgir
de la nada. En este punto, Demócrito estaba de acuerdo con Parménides y los
eleáticos. Pensaba, además, que los átomos tenían que ser fijos y macizos, pero
no podían ser idénticos entre sí. Si los átomos fueran idénticos, no habríamos
podido encontrar ninguna explicación satisfactoria de cómo podían estar
compuestos, pudiendo formar de todo, desde amapolas y olivos, hasta piel de
cabra y pelo humano. Existe un sinfín de diferentes átomos en la naturaleza,
decía Demócrito. Algunos son redondos y lisos, otros son irregulares y torcidos.
Precisamente por tener formas diferentes, podían usarse para componer
diferentes cuerpos. Pero aunque sean muchísimos y muy diferentes entre sí, son
todos eternos, inalterables e indivisibles. Cuando un cuerpo —por ejemplo un
árbol o un animal— muere y se desintegra, los átomos se dispersan y pueden utilizarse
de nuevo en otro cuerpo. Pues los átomos se mueven en el espacio, pero como
tienen entrantes y salientes se acoplan para configurar las cosas que vemos en
nuestro entorno. ¿Ya has entendido lo que quise decir con las piezas del lego,
verdad? Tienen más o menos las mismas cualidades que Demócrito atribuía a los
átomos, y, precisamente por ello, resultan tan buenas para construir. Ante todo
son indivisibles. Tienen formas y tamaños diferentes, son macizas e
impenetrables. Además, las piezas del lego tienen entrantes y salientes que hacen
que las puedas unir para poder formar todas las figuras posibles. Estas
conexiones pueden deshacerse para poder dar lugar a nuevos objetos con las
mismas piezas. Lo bueno de las piezas del lego es precisamente que se pueden
volver a usar una y otra vez. Una pieza del lego puede formar parte de un coche
un día, y de un castillo al día siguiente. Además podemos decir que las piezas
del lego son «eternas».Niños de hoy en día pueden jugar con las mismas piezas
con las que jugaban sus padres. También podemos formar cosas de barro, pero el
barro no puede usarse una y otra vez, precisamente porque se puede romper en
trozos cada vez más pequeños, y porque esos pequeñísimos trocitos de barro no
pueden unirse para formar nuevos objetos. Hoy podemos más o menos afirmar que
la teoría atómica de Demócrito era correcta. La naturaleza está, efectivamente,
compuesta por diferentes átomos que se unen y que vuelven a separarse. Un átomo
de hidrógeno que está asentado dentro de una célula en la punta de mi nariz,
perteneció, en alguna ocasión, a la trompa de un elefante. Un átomo de carbono
dentro del músculo de mi corazón estuvo una vez en el rabo de un dinosaurio. En
nuestros días, la ciencia ha descubierto que los átomos pueden dividirse en
«partículas elementales». A estas partículas elementales las llamamos protones,
neutrones y electrones. Quizás esas partículas puedan dividirse en partes aún más
pequeñas. No obstante, los físicos están de acuerdo en que tiene que haber un
límite. Tiene que haber unas partes mínimas de las que esté hecho el mundo. Demócrito
no tuvo acceso a los aparatos electrónicos de nuestra época. Su único
instrumento de verdad fue su inteligencia. Y su inteligencia no le ofreció
ninguna elección. Si de entrada aceptamos que nada cambia, que nada surge de la
nada y que nada desaparece, entonces la naturaleza ha de estar compuesta
necesariamente por unos minúsculos ladrillos que se juntan, y que se vuelven a
separar. Demócrito no contaba con ninguna «fuerza» o «espíritu» que
interviniera en los procesos de la naturaleza. Lo único que existe son los
átomos y el espacio vacío, pensaba. Ya que no creía en nada más que en lo
material, le llamamos materialista. No existe ninguna «intención» determinada
detrás de los movimientos de los átomos. En la naturaleza todo ocurre mecánicamente.
Eso no significa que todo lo que ocurre sea «casual», pues todo sigue las leyes
inquebrantables de la naturaleza. Demócrito pensaba que había una causa natural
en todo lo que ocurre, una causa que se encuentra en las cosas mismas. En una
ocasión dijo que preferiría descubrir una ley de la naturaleza a convertirse en
rey de Persia. La teoría atómica también explica nuestras sensaciones, pensaba Demócrito.
Cuando captamos algo con nuestros sentidos, se debe a los movimientos de los
átomos en el espacio vacío. Cuando vemos la luna, es porque los «átomos de la luna»
alcanzan mi ojo. ¿Y qué pasa con la conciencia? ¿No podrá estar formada por
átomos, es decir, por «cosas» materiales? Pues sí, Demócrito se imaginaba que
el alma estaba formada por unos «átomos del alma» especialmente redondos y
lisos. Al morir una persona, los átomos del alma se dispersan hacia todas
partes. Luego, pueden entrar en otra alma en proceso de creación. Eso significa
que el ser humano no tiene un alma inmortal. Mucha gente comparte también, hoy
en día, este pensamiento. Opinan, como Demócrito, que «el alma» está conectada
al cerebro y que no podemos tener ninguna especie de conciencia cuando el
cerebro se haya desintegrado. Demócrito puso temporalmente fin a la filosofía
griega de la naturaleza. Estaba de acuerdo con Heráclito en que todo en la
naturaleza «fluye». Las formas van y vienen. Pero detrás de todo lo que fluye,
se encuentran algunas cosas eternas e inalterables que no fluyen. A estas cosas
es a lo que Demócrito llamó átomos. Mientras leía, Sofía miraba por la ventana
para ver si aparecía junto al buzón el misterioso autor de las cartas. Se quedó
mirando a la calle fijamente, pensando en lo que acababa de leer. Le pareció
que Demócrito había razonado de un modo muy sencillo y, sin embargo, muy
astuto. Había encontrado la solución al problema de la «materia primaria» y del
«cambio». Este problema era tan complicado que los filósofos lo habían meditado
durante varias generaciones. Pero al final, Demócrito había solucionado todo el
problema utilizando simplemente su inteligencia. Sofía estaba a punto de
echarse a reír. Tenía que ser verdad que la naturaleza estaba hecha de
piececitas que nunca cambian. Al mismo tiempo, Heráclito había tenido razón al
afirmar que todas las formas de la naturaleza «fluyen», pues todos los humanos
y todos los animales mueren, e incluso una cordillera de montañas se va
desintegrando lentísimamente, y lo cierto es que también la cordillera está
compuesta por unas cositas indivisibles que nunca se rompen. Al mismo tiempo,
Demócrito se había hecho nuevas preguntas. Había dicho, por ejemplo, que todo
sucede mecánicamente. No aceptó ninguna fuerza espiritual en la naturaleza,
como Empédocles y Anaxágoras. Además, Demócrito pensaba que el ser humano
carece de alma inmortal. ¿Podía estar totalmente segura de que esto era
correcto? No estaba del todo segura. Pero, claro, se encontraba muy al
principio del curso de filosofía.
El destino
… el adivino intenta interpretar algo que en realidad
no está nada claro…
Sofía había estado vigilando la puerta de la verja del
jardín, mientras leía sobre Demócrito. Para asegurarse, decidió, no obstante,
darse una vuelta por la puerta. Al abrir la puerta exterior descubrió un
sobrecito blanco fuera en la escalera. Y en el sobre ponía «Sofía Amundsen». ¡De
modo que la había engañado! Justo ese día, cuando con tanto celo había vigilado
el buzón, el filósofo misterioso se había acercado a la casa a escondidas desde
otro lado y simplemente había puesto la carta sobre la escalera, antes de darse
a la fuga otra vez. ¡Demonios! ¿Cómo podía saber que Sofía iba a estar
vigilando el buzón justamente ese día? ¿La habrían visto él, o ella, en la ventana?
Al menos se alegraba de haber salvado el sobre antes de que su madre llegara a
casa. Sofía volvió a su cuarto y abrió allí la carta. El sobre blanco estaba un
poco mojado por los bordes; además, tenía un par de profundos cortes. ¿Por qué?
No había llovido en varios días. En la notita ponía:
¿Crees en el destino? ¿Son las enfermedades un castigo
divino? ¿Cuáles son las fuerzas que dirigen la marcha de la historia? ¿Que si
creía en el destino? No estaba muy segura. Pero conocía a mucha gente que sí
creía. Varias amigas de clase, por ejemplo, leían sus horóscopos en las
revistas. Si creían en la astrología, también creerían en el destino, ya que
los astrólogos pensaban que la situación de las estrellas en el firmamento
podía decir algo sobre la vida de las personas en la Tierra. Si se creía que un
gato negro que cruzaba el camino significaba mala suerte, entonces también se
creería en el destino, pensaba Sofía. Cuanto más pensaba en ello, más ejemplos
le salían de la fe en el destino. ¿Por qué se decía «toca madera» por ejemplo?
¿Y por qué martes trece era una día de mala suerte? Sofía había oído decir que
muchos hoteles se saltaban el número trece para las habitaciones. Se debería a
que, a fin de cuentas, había muchas personas supersticiosas. «Superstición»,
por cierto, ¿no era una palabra extraña? Si creías en el cristianismo o en el
islam se llamaba «fe», pero si creías en astrología o en martes y trece,
entonces se convertía en seguida en «superstición». ¿Quién tenía derecho a
llamar «superstición» a la fe de otras personas? Por lo menos, Sofía estaba
segura de una cosa: Demócrito no había creído en el destino. Era materialista.
Sólo había creído en los átomos y en el espacio vacío. Sofía intentó pensar en
las otras preguntas de la notita. «¿Son las enfermedades un castigo divino?»
Nadie creería eso hoy en día. Pero de repente se acordó de que mucha gente pensaba
que rezar a Dios ayudaba a curarse, así que creerían que Dios tenía algo que
ver en la cuestión de quién estaba sano y quién estaba enfermo. La última
pregunta le resultaba más difícil. Sofía jamás había pensado en qué era lo que
dirigía el curso de la historia. ¿Serían las personas, no? Si fuera Dios o el
destino, las personas no podrían tener libre albedrío. El tema del libre albedrío
le hizo pensar en otra cosa. ¿Por qué iba a tolerar que ese misterioso filósofo
jugara con ella al escondite? ¿Por qué no podía ella escribirle una carta al
filósofo? Seguro que él, o ella, dejaría un nuevo sobre grande en el buzón en
el transcurso de la noche, o en algún momento de la mañana siguiente. Entonces,
ella dejaría una carta para el profesor de filosofía. Sofía se puso en marcha.
Le resultaba muy difícil escribir a alguien a quien jamás había visto. Ni
siquiera sabía si era un hombre o una mujer. Tampoco si era joven o viejo. Por
lo que sabía, incluso podría tratarse de una persona a la que ella conocía. En
poco tiempo había redactado una pequeña carta: Muy respetado filósofo: En esta
casa se aprecia con sumo agrado su generoso curso de filosofía por
correspondencia. Pero molesta no saber quién es usted. Le rogamos por tanto
presentarse con nombre completo. A cambio será invitado a entrar a tomar una
taza de café con nosotros, pero, si puede ser, cuando mi madre no esté en casa.
Ella trabaja todos los días de 7.30 a 17.00 horas de lunes a viernes. Yo soy
estudiante, y tengo un mismo horario, pero, excepto los jueves, siempre estoy
en casa a partir de las dos y cuarto. Además, el café me sale muy bueno. Le doy
las gracias por anticipado. Saludos de su atenta alumna, Sofía Amundsen, 14
años. En la parte inferior de la hoja escribió: «Se ruega contestación». A
Sofía le pareció que la carta era demasiado formal. Pero no era fácil elegir
las palabras cuando se escribía a una persona sin rostro. Metió la hoja en un
sobre de color rosa y lo cerró. Por fuera escribió: «Al filósofo». El problema
era cómo sacarlo fuera sin que su madre lo viera. Al mismo tiempo, tendría que
mirar el buzón temprano a la mañana siguiente, antes de que llegara el periódico.
Si no llegaba ningún envío durante la noche, tendría que volver a recoger el
sobre de color rosa. ¿Por qué tenía que ser todo tan complicado? Aquella noche,
Sofía subió pronto a su habitación a pesar de que era viernes. Su madre intentó
tentarla con una pizza y una película policiaca, pero dijo que estaba cansada y
que quería leer en la cama. Mientras su madre estaba sentada mirando fijamente
a la pantalla del televisor, Sofía bajó a hurtadillas a llevar la carta al
buzón. Al parecer, su madre estaba un poco preocupada. Desde que surgió aquello
del conejo grande y el sombrero de copa, hablaba con Sofía de una manera
completamente distinta a la de antes. Sofía no quería preocuparla, pero ahora
tenía que subir a la habitación para vigilar el buzón. Cuando su madre subió,
sobre las once, estaba sentada delante de la ventana mirando a la calle.
—¿No estarás sentada mirando al buzón? —preguntó.
—Miro lo que me da la gana.
—Creo que estás enamorada de verdad, Sofía. Pero si
llega con una nueva carta, no lo hará en medio de la noche.
¡Qué asco! Sofía no aguantaba esa tontería del
enamoramiento. Pero habría que dejar que su madre creyera que su estado
de ánimo se debía a algo así. Su madre prosiguió:
—¿Él fue el que dijo aquello del conejo y el sombrero
de copa?
Sofía asintió con la cabeza.
—¿No es… no consume droga, verdad?
Ahora Sofía sentía verdadera lástima por su madre. No
podía permitir que se preocupara tanto por una cosa así. Por otra parte, era
bastante tonto pensar que las ideas divertidas tuvieran que ver con las drogas.
Los mayores son un poco tontos a veces. Se volvió y dijo: —Mamá, te prometo
aquí y ahora que jamás probaré algo así… y él tampoco consume drogas. Pero le
interesa bastante la filosofía.
—¿Es mayor que tú?
Sofía dijo que no con la cabeza.
—¿De la misma edad?
Dijo que sí.
—¿Y le interesa la filosofía?
Volvió a decir que sí.
—Seguro que es majísimo, cariño. Y ahora, creo que
debes dormir.
Pero Sofía se quedó durante horas mirando al camino.
Sobre la una, tenía tanto sueño que los ojos se le iban cerrando. Estuvo a
punto de acostarse, pero de repente vislumbró una sombra que salía del bosque. La
oscuridad era casi total, pero había luz suficiente para poder distinguir la
silueta de una persona. Era un hombre, y a Sofía le parecía bastante mayor.
¡Por lo menos, no era de su misma edad! En la cabeza llevaba una boina o algo
parecido. Miró una vez hacia la casa, pero Sofía no tenía ninguna luz
encendida. El hombre se fue derecho al buzón y dejó caer dentro un sobre
grande. En el momento de soltar el sobre, descubrió la carta de Sofía. Metió la
mano en el buzón y sacó la carta. Al cabo de un instante, estaba ya otra vez en
el bosque. Se fue corriendo hacia el sendero y desapareció. Sofía notaba cómo
le latía el corazón. Lo que más hubiera deseado era salir corriendo tras él.
Aunque pensándolo bien, no podía hacer eso, no se atrevía a ir corriendo tras
una persona desconocida en plena noche. Pero tenía que salir a recoger el sobre,
eso sí que no lo dudaba. Al cabo de un rato, bajó la escalera a hurtadillas,
abrió cuidadosamente la puerta de la calle con la llave y se fue hasta el buzón.
Pronto estaba de vuelta en su habitación, con el gran sobre en la mano. Se
sentó sobre la cama conteniendo el aliento. Pasaron un par de minutos y no se
oía ningún ruido en toda la casa. Entonces abrió la carta y comenzó a leer. Era
evidente que no recibiría ninguna contestación a su carta hasta el día
siguiente.
